FIERTÉS

De quoi est-il permis d'être fier ? Pourquoi sommes-nous fiers, parfois, non seulement de nos propres réussites mais aussi de celles de nos amis, comme si une part de leur mérite nous revenait ?
Ou n'est-ce que du bonheur, le simple et pur bonheur, désintéressé, de voir réussir ceux qui nous sont chers ?
C'est ce qui me fait cynique: je peine à croire aux sentiments désintéressés.

Moi qui crois à l'amour, grand, profond, trop souvent sacrificiel — moi qui crois à l'altruisme, à la noblesse d'âme — je n'en finis pas de traquer mes égoïsmes intimes.
Ce n'est pas seulement du bonheur, donc. C'est aussi de la fierté. Pourquoi ?
Vos succès ne me doivent rien.

Pour cette nuit, juste pour cette nuit, je vais feindre de croire à la pureté de mon propre coeur, et prétendre que je suis fière, simplement, que vous me fassiez la grâce de votre amitié.
Toi, ami trop humble, qui vas exposer tes oeuvres pour la première fois.
Toi, soeur si douloureuse, dont je viens de relire l'article merveilleux de fluide érudition.
Toi, très cher toujours en proie aux doutes, qui viens d'être accepté en post-doc par trois universités.

Oublier la fierté et ne me souvenir que de la joie.